Los magníficos ✓✓
La fortaleza del programa de televisión en que se basa este filme era la carismática galería de personajes, como el gigante negro Mr. T, que con su corte mohicano, fue uno de los íconos televisivos ochenteros más químicamente puros. Si bien ninguno de los integrantes del grupo nuevo hace sombra a sus originales, mantiene el espíritu light de la serie: divertida y desechable. EEUU, 2010. Director: Joe Carnahan. Con Liam Neeson y Bradley Cooper. 119 minutos.

Toy story 3 ✓✓✓
En 1995, con Toy Story los estudios Pixar debutaron removiendo la tradición animada infantil con sus “monos” íntegramente digitales. Y con ellos incorporaron —a través de sus guiños irónicos a la cultura de masas—, al renuente público adulto. Pero quince años no pasan en vano y Pixar ha madurado mucho con trabajos como Wall•E o Up!, que alcanzan niveles sólo calificables como poéticos. Pese a su insuperable perfección técnica, la graciosísima Toy Story 3 no llega tan lejos. Es una excelente secuela, pero resulta más simpática que entrañable; todos sus chistes funcionan, aunque sus divertidos guiños resultan más obvios (como Barbie y Ken o el españolizado Buzz Lightyear). Notablemente narrada, arriesga poco. Y es que Pixar nos mal acostumbró: uno siempre quiere más.
Director: Lee Unkrich. 103 minutos.

Con toda la atención puesta en Lady Gaga, la otrora reina de la música pop Christina Aguilera se la juega con un disco que explora el mismo terreno, pero acudiendo a diversos nombres más underground. Sin embargo, el tiro le sale por la culata: su esfuerzo y todos sus atributos (probablemente sea la única de todo el lote que realmente cante) se pierden en la poca definición —baladas de relleno— y, tal vez, una falta de convicción. Sony.

Conocido por su serie policial del inspector Wallander (que hace poco estrenó su versión TV), el sueco Henning Mankell ha publicado también otras novelas y ensayos. En El ojo del leopardo vuelca gran parte de su experiencia en Africa, ya que varios meses del año trabaja en Mozambique, donde dirige un teatro para niños y adolescentes. El relato lo protagoniza Hans Olofson, un joven que en los ’60 viaja de Suecia a ese continente para colaborar con un grupo de ayuda humanitaria. Son los años posteriores al colonialismo de los blancos, las ciudades apenas funcionan, todo escasea y las autoridades desconocen cómo fundar un nuevo orden. A poco andar, Hans entra a trabajar en una granja avícola que luego compra y pasa a ser un empresario poderoso. La novela muestra la dificultad para que ambas culturas —aborigen y europea— se entiendan, Olofson nunca es acogido, teme por su vida y se resigna a que vivir allí siempre será una batalla.

Por Henning Mankell.
Editorial Tusquets, Buenos Aires, 2010, 380 páginas.
Precio de referencia: $ 22.500

Cero estrés, grandes y gritonas
Hace un par de años Agricultura intenta, desde su ángulo conservador, abrirse a temas y expresiones un poco más relajadas. Cero estrés —con Renata Bravo y Jennifer Warner— se permite hablar de sexo y asuntos asociados como los amigos con ventaja. Y cuando eso sucede, las conductoras rejuvenecen. A ratos no hablan, sino chillan como colegialas, proyectando a tope la buena onda que imponen como esencia de su espacio… Cada una en su onda: Jennifer haciendo notar su condición de madre. Renata, preocupada del efecto que el tiempo provoca en el cuerpo.
Conducen Renata Bravo y Jennifer Warner.
Radio Agricultura 92.1 FM.
Lunes a Viernes 18 horas.

Primero salió en el cable. Luego en TVN. Y de inmediato aparecieron campañas en Facebook y Twitter en contra del canal público, acusando plagios y copias… La verdad, ninguno de los dos programas es original —ambos han tenido la decencia de reconocerlo—, porque la improvisación teatral viene del Renacimiento y su formato televisivo de un programa radial inglés que pasó a la pantalla chica en 1988. Circulan varias copias por el mundo y, hasta hace poco, en el canal Sony daban Whose line is it anyway?, basado en la misma idea…

Acá, la versión de Vía X, con la animación del actor Juan José Gurruchaga, está a cargo del colectivo teatral Mamut, que hace seis años se especializa en esto. ¿Por qué funcionan más que Lospleimovil de TVN? Simple y rotundo: están en mejor forma. Son más ocurrentes en el tremendo reto de crear acción sobre la marcha; además, tienen carisma. Destaca indiscutidamente Sergio Domínguez, el ahora popular Panqueque, ex vocalista de heavy metal y alumno de un peso pesado del género, el dramaturgo inglés Keith Johnstone.

En siete meses al aire, este espacio ha progresado, porque la ansiedad y un cierto desorden del comienzo dieron paso a una relación más fluida entre actores y escenario. Ahora urden historias más complejas y tienen un humor de mayor elaboración con dosis precisas de absurdo, sin pasarse de listos (pana habitual de los que se manejan en ese delicado terreno).

Y mientras esa apuesta del cable es todo velocidad, palabra, movimiento, la respuesta de TVN, animada por el actor Francisco Pérez-Bannen, resulta lo contrario. Al equipo de Improvisa o muere le cuesta una enormidad hilar acciones con un mínimo de sentido; más aún, conseguir risas. Porque aunque Lospleimovil tienen una década de experiencia, parecen nerviosos en escena, increíblemente faltos de ideas. Incluso a veces da la sensación de que el vocabulario del elenco es más bien escaso, algo fatal para un artista que debe crear sus propias líneas.

Vistos los resultados, ¿hubo exceso de confianza de TVN? Como sea, recibieron una paliza.

Los improvisadores. Lunes a viernes 23:30 horas en Vía X.
Improvisa o Muere. Domingo 20:00 horas en TVN.

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Como protagonista de la nueva teleserie nocturna de TVN, 40 y Tantos, logró destronar al líder en sintonía Fiebre de Baile, de Chilevisión. El 2009 arrasó como la villana de Dónde está Elisa? y por eso aún no puede creer que no les hayan dado el Altazor: “Estas cosas se dicen entre los actores pero no salen hacia afuera”. Puro carácter.

Camino con la Volpato por TVN, esa feria de vanidades donde circulan decenas de ‘rostros’. Pero ella está hecha de una energía distinta. No son sólo sus penetrantes ojos verdes de Gatúbela, su pelo azabache perfectamente peinado ni su voz enérgica: tampoco sus tacones. Es todo.

Tiene mirada desconfiada, pero al poco rato se relaja con el humo de sus puchos ultrasuaves y un muffin a medio masticar. Conocida por decir lo que piensa sin medias tintas, despotrica contra la liviandad de las teleseries, los “injustos” premios Altazor y hasta contra sí misma. Aunque lleva una década y media en TVN, Paola Volpato Martín abrazó la verdadera fama el año pasado, cuando cumplió 40 encarnando a la villana Consuelo Domínguez en Dónde está Elisa? Ahora protagoniza la exitosa apuesta nocturna del canal estatal, precisamente sobre los conflictos de la vida a esa edad: 40 y Tantos, producción que con música de Queen y Rick Astley se mete en los vericuetos de las relaciones entre adultos y que mató en su debut, promediando 26 puntos de rating y dejando en segundo plano al hasta ahora imbatible Fiebre de Baile de Chilevisión.

Casada hace quince años con el actor Felipe Castro (dos hijos), esta actriz UC se acerca más a una persona tradicional que a Loreto Estévez, este nuevo personaje que gorrea a su marido con el sobrino de veintitantos. La vida real de la Volpato transcurre en Las Condes, donde también vivió cuando estudiaba en la Scuola Italiana. Ni siquiera cuando tuvo casa en la Comunidad Ecológica de Peñalolén perdió la costumbre del cafecito y el puchito en el Parque Arauco, “donde nadie me jode”. Aires que en el canal le dan fama de cuica, aunque “¡conozco a las cuicas y no son como yo!”.

—¿Sus 40 son críticos como los de su personaje?
—Muy distintos. La teleserie presenta un arquetipo: aquellos que tienen crisis de pareja. Muchos hombres deciden a esa edad que la vieja ya no les sirve y miran hacia abajo.

—Y ellas también…
—Sí. Me han preguntado qué haría si me quedo sola y me engancho con alguien más joven. Me daría lo mismo. Al personaje le queda la cagada porque no puede entender esa calentura, ¡más encima con su sobrino! Las mujeres de Marcelo Leonart (el guionista de 40 y Tantos) siempre son más cojonudas que los hombres.

Volpato prefiere las telenovelas nocturnas. “Las de la tarde, últimamente, son muy superficiales. Los Angeles de Estela, ponte tú, era una muy buena idea pero se fue desperfilando. Siento que funcionaría mucho mejor hacer sitcoms (series) cortas, como las comedias americanas”.

—Pese a esa crítica, igual tiene que actuar en las vespertinas. ¿Está dispuesta a hacer cualquier cosa por mantenerse en el canal?
—A ver.. no soy crítica de las teleseries. Ni las de la tarde, ni las nocturnas. Creo, eso sí, que todo puede ser mejor y como artista estoy obligada a estar muy atenta y no ‘dormirme en los laureles’. Es la misma actitud que ha tenido el área dramática del canal. Mi relación con TVN va mucho más allá de un contrato.

—Debe ser pesada la carga que dejó Elisa…
—No. Soy incrédula sobre eso de que los personajes llegan a poseer a los actores, lo encuentro una huevá.

—¿Le dolió que en los Altazor, después de cuatro nominaciones, se quedaran sin nada?
—Me cargó. En el círculo donde me muevo los Altazor siempre son criticados por tener un jurado no colegiado. Todos somos invitados a votar, pero muchos no lo hacen y los que sí, estamos obligados a evaluar todo, aunque no lo hayamos visto. Es un reconocimiento ninguneado hasta que te lo ganas, pero eso no quita que yo piense que el Altazor está desperfilado y desprestigiado. No debe transformarse en los Apes, que destacan a los de mayor audiencia y a los más simpáticos. Las premiaciones debieran ser más transparentes y con más categorías. No se puede poner en el mismo saco una serie como Los 80, de doce capítulos en seis meses, hechos en cine, con una teleserie que tiene 25 escenas diarias. En una producción no sólo hay una mejor actriz, también una de reparto, otra de comedia. Lo encontré muy injusto.

Vea el video de esta producción.

Lea la entrevista completa en CARAS del 23 de julio.

Está a tablero vuelto con una exigente interpretación de Esteban Trueba que lo deja sin aliento. Además de la conducción del programa histórico Algo habrán hecho, el actor vuelve como protagonista de la nueva teleserie nocturna de TVN. Habla de su viaje rumbo a los 50, la Concertación convertida en “sopita sin enjundia”, el nuevo gobierno y sus esperanzas en MEO.

Hace frío en el subterráneo de TVN. Justo a un lado de los grandes estudios de la estación, Francisco Melo posa —una y otra vez— para el kit de prensa con las fotografías oficiales de 40 y tantos, la próxima teleserie nocturna del canal. Pone cara de tipo rudo, algo distante y levemente autoritario. Todo, comandado por esa figura enjuta que se eleva un metro noventa, con cara filosa, pelo largo y mirada penetrante.

Una estufa en un costado intenta entibiar en algo una sesión que exige varios cambios de vestuario. Cuando termina, el actor parte rápido a una esquina donde llena un vaso con café hirviente. Enciende varios cigarrillos y abotona bien arriba un abrigo con tal de no entumirse más.

Viene de la comentada Alguien te mira, pasó con arrolladora sintonía por Dónde está Elisa? y por eso las expectativas son grandes para la nueva producción. Ahora Melo encarnará a Diego Elizalde, un infiel ejecutivo de una empresa de comunicaciones corporativas dedicado a ‘blanquear’ la imagen de compañías y políticos. Esta vez, eso sí, contrariamente a Dónde está Elisa?, el drama irá de la mano con la comedia.

Melo graba la teleserie mientras espera la salida al aire de un programa con el que se encantó: Algo habrán hecho, un paseo por personajes y acontecimientos trascendentes de la historia de Chile.

Y su agenda no para: por estos días también interpreta un exigente rol en la versión teatral de La casa de los espíritus, un montaje de largas dos horas y media y que lo tiene personificando al déspota Esteban Trueba.

—No parece una obra fácil…
—Para nada: hay que enfrentarse a una novela de Isabel Allende, a un montaje realizado primero en Nueva York, a un director que viene de afuera y un elenco que cruza generaciones y estilos. Hay también un tema potente con este relato que tiene que ver con la historia de Chile y que nos ha hecho sombra por tanto tiempo. Por supuesto personificar a Esteban Trueba es complejo, ya que él atraviesa la trama completa. Se trata de un viaje físico y emocional. De hecho, cada vez que termina una función tengo la sensación de haber corrido una pequeña maratón. Parto de 30 años y termino de 80. Y siempre desde el resentimiento, la rabia y la necesidad de poder. Eso es profundamente desgastador de interpretar. Nunca había tenido tantos cambios de vestuario con tantas carreras apuradas en bambalinas. De hecho, antes de empezar exhalo y digo vamos…

—Hay una serie de elementos novedosos en esta obra, como la extensión, el uso de tecnología visual, el apoyo de la empresa privada…
—Pero diría que lo más diferenciador son las dos horas y media de duración. Eso es lo más sorprendente para el público. Bueno, y para uno también.

—Trueba es un tipo oscuro, un oligarca que busca poder, dinero y posición…
—Y que además va envejeciendo en el escenario. Es un hombre que vive desde la rabia, que es el rasgo que más lo acompaña. Es curioso, pero mientras actúo me pregunto qué estarán pensando los espectadores. Puede que algunos estén de acuerdo con él, mientras otros lo deben encontrar detestable, tanto moral como políticamente. La gracia es que parte como un insoportable, pero este viejo de mierda termina generando cierta empatía. Debe ser porque muy al final de su vida logra darse cuenta de que la recagó y que su existencia no ha sido más que una serie de malditas equivocaciones.

—Es curioso, porque del inocentón y tímido Diógenes en la teleserie Sucupira usted parece haber recalado en personajes duros y de carácter…
—Es cierto. Y es algo que también se ha dado en el teatro. Quizá tenga que ver con mi altura (un metro 90) o mi tipo de cara. Pero a mí me gusta transitar por los dos lados de la actuación. La comedia es una cuestión que me llena de alegría. Además, por necesidad personal, y como forma de escape, me preocupo mucho de reírme de mí mismo. Si no fuera así, no me la banco. En Dónde está Elisa? pasaba llorando, pero se apagaba la cámara y echaba la talla con Rudolphy. La verdad es que me gustaría volver a hacer un personaje naif como fue Diógenes.

—Protagonizó Los 30 y ahora estará en 40 y tantos. ¿Se imagina en Los 50?
—(Se ríe con ganas). Es curioso: cuando estaba en Los 30 veía muy distante el tema de los 40. Eso mismo me pasa ahora: veo lejano los 50. Pero miro hacia atrás y me doy cuenta de que los 30 fueron apenas ayer en la tarde y es muy probable que los 50 serán mañana temprano. Lo que pasa es que uno quiere alejar al máximo esos hitos, pero al final no hay caso y llegan en tiempos espantosamente cortos. Es muy brutal eso.

—¿Y cómo los ha vivido usted?
—En los 40 tuve una crisis muy potente. Es una edad media en que miras para adelante y para atrás, pero sin mucha claridad. Uno zapatea, pero ya duelen las rodillas. A las dos de la mañana el único objetivo es la cama y el control remoto. El cuerpo ya no acompaña tanto, pero tampoco eres tan patético. En los 50 uno ya se sienta, se echa para atrás en el sillón y dice: huevón, ¿qué me queda?

—Las nocturnas de TVN exhiben historias ABC1 que poco tienen que ver con la mayoría del país…
—No lo veo como algo negativo, sino como un análisis. No es responsabilidad de las áreas dramáticas hacer una radiografía de la sociedad chilena, sino crear una historia que entretenga, que genere discusión y que, si puede, eduque. Todo aclarando que los actores tenemos cero injerencia en lo que se cuenta. Eso viene de muy arriba.

—Es curioso que aparezcan pocos personajes vinculados a estratos medios o populares…
—Pero me acuerdo de El circo de las Montini, Puertas adentro o Pampa ilusión, donde había una presencia de clases muy fuerte, y resultaron ser producciones que no funcionaron mucho. Ahora, quizá fue culpa de la historia o porque a la gente le interesa ver que los ricos también lloran, ver que también lo pasan mal y sufren.

—¿Le interesaría volver al horario vespertino o no se mueve más de las producciones nocturnas?
—Para nada, no tengo problema. Claro, las nocturnas tienen un espacio para abordar o profundizar temáticas que en la tarde no se puede. Eso para un actor es atractivo. Creo que las teleseries de la tarde viven una pequeña crisis y se están reacomodando.

Concertacionista, en las elecciones estuvo cerca de Marco Enríquez-Ominami. Severo, tiene claro lo que fue la última etapa de la Concertación: “Estábamos con una sopita que uno se la tomaba nomás, pero a la que le faltaba enjundia”.

—Algunos de la Concertación se han sorprendido para bien con Piñera. ¿Qué le ha pasado a usted?
—Se está moviendo la olla política y eso me gusta. Estábamos demasiado acomodados. Ahora, no sé si estoy sorprendido, pero sí atento. Piñera se ha mandado condoros, con promesas extrañamente cumplidas: que sí, pero que no… Al menos es interesante ver que el mariscal está bullendo.

—¿Qué le sucede cuando ve una foto del actual gabinete?
—Mucha cara nueva, mucha gente joven. Parece afiche de teleserie nocturna… (ríe). Pero está bien, ¿por qué no? Hay que darles más tiempo para ver por dónde se van a mover.

—¿Tiene alguna opinión de cómo lo ha hecho hasta ahora Luciano Cruz-Coke?
—Honestamente no tengo muy claro lo que está haciendo. Pero no por culpa de él, sino mía. Siento que se ha mantenido una línea, hay cierta continuidad. Cuando cumpla un año habrá más posibilidades de evaluar. Eso sí, no me gustó y fue mala señal que en el discurso del 21 de mayo el tema cultural pasara como una cuestión anexa. Eso me pareció pobre.

—Manifestó su apoyo a MEO y después quisieron presentarlo a usted casi como rostro de la campaña. Parece que eso lo incomodó…
—Sí, pero me hago responsable. Soy un huevón ya grande y debería haber sabido que si uno pone un pie en la campaña van a hacer uso. Pequé de cierta inocencia y por eso di un poco un paso atrás. Pero mi relación y mails con Marco Enríquez-Ominami han sido muy honestos y eso se lo agradezco.

—¿Cree que MEO es una opción con futuro político o fue más una expresión de descontento que ya pasó?
—Es una opción porque él tiene fuerza, interés y pasión. Por eso hay que estar atento en cuatro años más ante lo que puede ser una real y seria carta presidencial.

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En el país más futbolizado del planeta, el Mundial no es un asunto importante al interior de la ciudadela que cobija al Cirque du Soleil en Buenos Aires. Las vuvuzelas, banderas, camisetas e hinchas agolpados para ver los partidos que exhiben las pantallas en las vitrinas porteñas pertenecen a un mundo que no llega a conmover a los habitantes de una comunidad circense donde lo que domina es el entrenamiento, la disciplina y la rigurosidad.

Todo queda claro en el comedor. Allí los artistas prefieren dedicarse a vaciar sus contundentes platos y conversar antes que seguir las instancias del pleito Portugal-Costa de Marfil que se transmite en un gran LCD puesto en un rincón. Los dos computadores con internet ubicados al otro lado del salón tienen más demanda, casi tanta como los refrigeradores desde donde el elenco saca bebebidas, postres y yogures.

Faltan tres horas para la función y la actividad comienza a ser cada vez más intensa en ese territorio de dos mil metros cuadrados comandados por una enorme carpa principal de 50 metros de diámetro y 24 de alto. En ella, cada jornada, 2.500 personas se maravillan con Quidam, pero durante el resto del día ese corazón que late cada noche no es más que un enorme músculo de lona silencioso y vacío.

Es extraño pensar que en 1984 apenas una veintena de artistas callejeros de Québec —liderados por Guy Laliberté— convirtieran al Cirque du Soleil en una enorme multinacional de la entretención. Hoy tiene cinco mil empleados, 19 espectáculos presentados de manera simultánea en diferentes partes del planeta y cien millones de personas lo han visto.

QUIDAM (TRANSEÚNTE ANÓNIMO EN FRANCÉS) está en cartelera desde 1996. Pese a los años que lleva en escena, el show muestra cómo la compañía es una máquina bien aceitada que se mueve con agilidad por el mundo y mantiene —no importan los años transcurridos— un nivel de excelencia que parece no declinar jamás.

El tema logístico es una cuestión tan monumental como compleja. Por ejemplo, para echar a andar el número que estará en Chile (desde el 13 de julio) se necesitan 60 camiones y 144 personas de 22 países distintos. Sólo levantar la carpa principal requiere de unas doce horas y más de 70 personas.

Pero Quidam es más que la carpa que resguarda el escenario central. De hecho, alrededor de ella existe un mundo muy parecido a un pequeño país que se encarga de funcionar de manera autónoma. Lo que nunca ve el público son los espacios de ensayos, la cocina con su gran comedor, las decenas de containers con oficinas administrativas, la lavandería, los fisioterapeutas o la escuela.

El estado-Quidam sólo está listo después de ocho días de trabajo. La ‘construyen’ 40 técnicos de la compañía más cien operarios que se contratan especialmente en cada lugar. Por suerte, desarmarla es menos laborioso: ‘apenas’ tres días. En realidad, la nación circense tiene de todo, hasta electricidad propia. Sólo el agua no es de ellos.

Pero recorrer el lugar resulta algo incómodo para el forastero. Todo debe ser debidamente autorizado, está lleno de restricciones para no entrar a ciertas áreas, no se deben tocar los equipos y hay que evitar incomodar a los artistas.

Los técnicos tienen facha de ex integrantes de grupos de rock y amantes de las motocicletas. Los acróbatas, en cambio, se identifican de inmediato: casi todos son flacos, fibrosos, sin peinados ni barbas extrañas y, en el caso de las gimnastas, tienen caras y cuerpos más de niñas que de veinteañeras.

Los artistas han sido acróbatas, bailarines, reconocidos gimnastas (en total son 51, provenientes de 14 países y con un promedio de edad de 28 años). Ninguno duerme en la ciudadela, sino que en los mejores hoteles de los países donde llegan. Se les paga en dólares canadienses, cada dos semanas según la cantidad de números que hayan realizado. Hay beneficios en salud, seguros y bonos, pero son herméticos cuando se trata de hablar del sueldo promedio. No hay sindicato y sólo tienen libre un día a la semana, el lunes.

Muchos cumplen doble función por si uno de ellos se enferma o lesiona, pero hay números tan especializados que si el titular no puede actuar, esa parte del espectáculo se cancela.

Un par de horas antes de la presentación la ‘carpa de los artistas’ (en la parte trasera del escenario) entra en frenesí. Se maquillan, ensayan, elongan y uno más allá dedica largos minutos a arreglar un mechón de pelo que debe estar levantado. Eric Heppell es uno de los entrenadores a cargo e intenta explicar la razón del éxito de los shows de Cirque du Soleil: “Creamos algo que cada espectador asume de manera distinta. Por ejemplo, mi madre que es de Siberia vino a ver Quidam y lloró porque tuvo una conexión política de lo que mostramos con su vida personal en Rusia. Cada reacción es diferente”.

Mark Ward (pianista, bailarín y acróbata) hace de maestro de ceremonias. Doce años lleva en Quidam. El morocho de cuerpo delgadísimo es el que dedica media hora a un pequeño mechón levantado. “Prefiero no pensar qué pasaría si me enfermo. Acabo de completar seis mil shows sin faltar”, dice mientras toca madera.

A cargo de todo está Robert Mackenzie, director general de Quidam. Con su pinta de integrante de Pink Floyd, este inglés con casi dos décadas en Cirque du Soleil resume el espíritu de los que son parte de la compañía: “Estoy acostumbrado a viajar, vivir en hoteles y hacer amistades en diferentes países. Es mi estilo de vida y no lo cambiaría por nada”.

Los minutos pasan y la actividad se incrementa. Justine Willis, jefa de vestuario, se esmera con su equipo en ordenar las 250 tenidas y cerca de 300 pares de zapatos que tienen a su cargo. “Los trajes son diseñados a la medida y cada artista ocupa entre dos y siete diferentes por vez. Todo se hace en Canadá y demora unas tres semanas en estar listo”, explica mientras algunas ayudantes peinan con dedicación un par de pelucas.

Unos se arreglan, mientras otros terminan de consumir calorías. Thierry Guittet-Remaud, un tipo grandote, es el jefe de cocina. Prepara unas 300 raciones diarias. “El menú se adapta con los productos que encontramos en cada país. Lo que más gusta acá son las cosas fritas, como el pollo. Tenemos bebidas, pero se evitan. ¿Alcohol? Depende de la normativa de cada lugar. A veces podemos disponer de un poco en nuestro comedor”.

Unos containers más allá, David Godbout, profesor de la escuela, aprovecha de dar las últimas lecciones del día. El maestro lleva 13 años haciendo clases a los jóvenes y niños que participan en el Cirque. Ahora en Quidam, tiene cuatro alumnas, pero algunas veces el curso ha llegado a sumar 19 estudiantes.

Ella Bangs, canadiense de 13 años es una de las escolares. Bangs personifica a Zoé, que en el show canta como los dioses. Hablar con ella, sin embargo, es una prueba de que, pese a presentarse en la más prestigiosa compañía circense del planeta, sigue siendo una niña tímida de voz dulzona.

—¿Qué te gustaría hacer después de estar en Cirque du Soleil?
—Mmmm… no sé.

Acá un video del espectáculo

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Soy buena para meter la pata y me aconsejan que no diga pesadeces’, nos confesó pocos días antes de partir a París, la ciudad que la transformó en cinética de la mano de Vasarely. Hasta septiembre expondrá su obra en el barrio de La Bastilla… el mismo lugar donde quiso, y no pudo, quedarse para siempre.

“Lo peor que me podría haber pasado era dedicarme a dueña de casa”, dice Matilde Pérez mientras los artistas geométricos de Europa celebran el reciente desembarco de su trabajo en la galería parisina Espace Zafra. Al momento de esta entrevista faltaban pocos días para reunirse allí con los herederos de una corriente artística que cambió los cánones clásicos de la pintura y le agregó un nuevo dinamismo. Como dice Manuel Basoalto, curador de la muestra: “Después de su participación en la exposición Los Cinéticos en el Museo Reina Sofía y del homenaje que le rindieron en Cuba, existe un contexto de valorización ascendente de la obra de Matilde… Era importante que volviera con una exposición individual a París, el lugar al que llegó en los ’60 para incorporarse a este movimiento liderado por Víctor Vasarely”.

Y aunque ella reconoce que desde niña pensaba en forma geométrica, sabe que su vida cambió cuando en 1960 despegó para encontrarse con sus pares en la Ciudad Luz. No fue fácil: tuvo que resistir los ataques que la condenaban por dejar marido e hijo. “Pero yo siempre he hecho lo que se me antoja. Entonces nada me importó”, recuerda hoy.

Minutos después de su nacimiento, en 1920, su madre murió en el parto. Hija póstuma, idealista y solitaria, sabe que algo trascendente pasó en su vida al momento de llegar al mundo. “La falta de madre no es algo habitual… Sin embargo, nunca me pregunté nada. Me daba lo mismo. En lugar de haberme criado como una guagüita en brazos, yo me quedé como un volantín chupete. Volando en el espacio”.

—¿No cree que eso determinó su personalidad?
—Es posible, porque siempre hice lo que se me ocurrió y a nadie le preocupaba tampoco lo que yo hiciera… Eso determinó mi vida y he sido feliz. ¿Qué te parece la felicidad de esa forma? No es algo normal, pero es felicidad al fin y al cabo.

—Pero cuando a uno le duele algo, de inmediato grita ¡mamá!
—Yo me tenía que consolar sola. Además, me crié con mi abuela, que era una mujer de edad, no precisamente una persona con la que pudiera divertirme. Por eso tuve que aprender a entretenerme… y eso me encantó. La verdad es que no me quejo de nada.

—¿Cómo jugaba? ¿Qué hacía?
—Vivíamos en un fundo, en Santa Rosa, y yo era feliz ahí. Adoraba estar en medio de los árboles y no me hacía falta nadie. Gozaba con todo, inventaba cosas. Nunca me gustaron las masas ni los clanes. Nada de mucha gente.

—Y después estuvo en colegio de monjas.
—Sí, diría que estuve en colegio de monjas y después en otro de monjitas. Primero en el internado de las inglesas hasta que nos fuimos todas a las monjas francesas.

—¿Y la pintura cuándo llegó?
—Es raro. Desde chica me gustó, pese a que en mi casa nadie tenía relación con el arte. A los cinco años dije: Cuando grande voy a ser pintora. Y como nadie se opuso ni me dijo nada, seguí con mis ideas. Cuando tenía 16 ó 17 pensé: Ahora tengo que cumplir con lo que me prometí hace más de diez años. Estaba obligada por mí misma.

—¡No tuvo un maestro tampoco!
—Al principio no. Después tomé clases con Pedro Rezka, pero duré un año nomás. Encontré que el caballero era un poco fiambre respecto a mis ideas y estaba viejito. Luego me fui con Pablo Burchard a la Escuela de Bellas Artes… Don Pablo era un clásico, pero me gustaba porque era de categoría… Ahí estuve mucho tiempo. Fui alumna, ayudante y después catedrática. Siento que me crié ahí.

—¡Fue clásica!
—Poquito. No me acuerdo en qué años… Las fechas siempre me han importado un rábano.

—¿Se sentía incomprendida por sus pares, la generación del ’40, Ximena Cristi, Inés Puyó?
—Para nada. Siempre observé que para nadie era relevante lo que yo hiciera. Entonces me aproveché e hice lo que se me diera la gana.

—Y después se casó…
—Parece que sí… Y tuve un hijo también. Pero hablando en serio: fue mi único marido, hasta el ’99, cuando murió. Lo conocí en la escuela, era pintor. Una vez lo vi y pensé este tipo me podría gustar. Y a los pocos días me lo encontré en el taller, se llamaba Gustavo Carrasco y estaba haciéndome clases.

—¿No se sintió atada con un marido al lado?
—El nunca me molestó en nada. Además, hablábamos el mismo lenguaje. Nunca hubo peloteras ni espacio para contradecirnos.

Más de una vez sintió que su vida de casada detenía sus sueños, aunque reconoce que su marido fue un hombre que jamás le cortó las alas. En el año ’60 supo de un concurso para una beca en París y la consiguió. “Me fui por un año y terminé quedándome dos. Quedó la tremenda escandalera”.

—¿Qué decían?
—Muchos me criticaban porque dejaba a mi marido y a mi hijo, que todavía era un niño. Pero antes hablé con mi suegra y le dije: Yo soy una persona de arte, que debe estar cerca de los acontecimientos culturales. No soy una dueña de casa. Y me entendió, porque la habían criado para señorita y era una artista frustrada.

—¿Fue difícil tomar la decisión?
—Claro. Dejé al Gustavo marido, que tuvo que quedarse cuidando al Gustavo hijo. En París llegué a una pensión y comencé una vida nueva.

“La farra me aburre, eso es para los estúpidos”, dice mientras repasa ese período. Fue recibida por Marta Colvin. “Ella me metió a un taller con Berthold, un pintor naturalista muy respetado. Pero, al poco tiempo, sentí que me estaba jodiendo. Quería que me confirmara como artista con naturalezas muertas y esas cosas. Un día le dije: ¿sabe? Le pinto lo que usted quiera. Y le hice una figura humana en dos días. Quedó sorprendido”. Después de Berthold vino el maestro Julio Le Parc. Fue él quien la introdujo en el dinamismo y la abstracción absoluta.

—¿En ese momento todavía no era cinética?
—No. Primero fui geométrica. Luego fui compañera de un chico muy simpático: se llamaba Yvaral y me presentó a su papá, que era nada menos que Vasarely (considerado el padre del op-art). ¡Es impresionante cómo llegan las cosas!

—Ahí empezó su sello, ¿no?
—Exacto. Fue algo lento eso sí. Porque las cosas no se improvisan. Nunca más paré de trabajar. Desde ese momento todas mis obras fueron geométricas, de mucha visualidad y dinamismo.

—¿Y cuándo pensó que era el momento de regresar a Chile?
—No quería volver. Este no era mi mundo. Pienso que volví a puro enjaularme. Pero tuve que venirme nomás. Un hijo es importante en la vida de toda persona. Eso no se puede desconocer.

—¿Y cómo fue recibida por sus colegas?
—No sé. No les preocupaba mucho, tal vez no me entendían. Cuando volví hice un túnel mecánico de cuatro metros de largo en la sala del Instituto Chileno Norteamericano. Uno entraba y podía caminar por él. Cuando pisabas, se iba iluminando. Imagínate lo espectacular que era en esos tiempos.

—¿Hay alguna cosa de la que se arrepienta o que no haya hecho?
—Muchas y muchas no. Una era el hecho de tener un hijo y no poder salir disparada al mundo para dedicarme a lo que me gustaba… A lo mejor soy pesadita por decir eso. Pero es la verdad. Por eso siempre he tratado de hacer lo que quiero. Yo no estoy para hacer tortas, postres ni empanadas. Me gusta disfrutar la vida y sencillamente me encargo de no ser una mujer tontita.

—¿Su marido le decía algo?
—Para nada. De hecho, me pasaba todo su sueldo y yo lo administraba. Y nadie nunca se quejó de que faltara algo. Incluso me alcanzaba para darle una mesada (y estalla en risas).

—¿Después pudo volver a París?
—Varias veces y me reencontré con todos los amigos cinéticos. Ellos vieron que, a pesar de la distancia, mi trabajo tuvo una evolución propia.

—¿Cómo fue que se enamoró de las líneas, de las cosas geométricas?
—La verdad es que fue de puro chifleta, como no tenía compromisos con otras corrientes, tomé la opción nomás. Pero junto a Vasarely me convencí y fue como entrar a otro plano… Siempre tuve en mi cabeza la idea del dinamismo, del movimiento.

—¿Ha pensado por qué?
—Sólo porque me parecía que así era la vida. De todos modos, nunca pretendí que me comprendieran tanto. Estoy convencida de que sólo los tontos quieren comprenderlo todo.

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El viaje artístico-cultural reunió a una veintena de personas —entre autoridades, organizadores y periodistas—, y fue de lo más entretenido. Partiendo por la estupenda comida peruana que, recién llegados, ofreció en su casa el escritor y economista Sebastián Edwards, que junto a su hijo Benjamín —de frondoso look— la rompieron como anfitriones; seguido de un paseo al famoso Hollywood Boulevard y Teatro Chino, que remató con el animado grupo en una fiesta en la ex casa de Tom Jones. El broche de oro lo puso el cónsul José Manuel Lira, quien, en honor de los artistas convocados, organizó una recepción ‘a la chilena’ en la Mansión Houdini. Pastel de choclo, empanadas, frutas, vinos y el grupo musical Sajama entusiasmaron tanto, que todos terminaron bailando al ritmo de La luna llena y El negro José.

Los 200 años de Chile fue el motivo de esta iniciativa de galería La Sala (aprobada por la Comisión Bicentenario) que por cuarto año consecutivo busca promover el arte en el extranjero. Esta vez contó con el apoyo de Delta Airlines, Avon, Komatsu, Koleston, Viña Cono Sur, ProChile y el consulado chileno en Los Angeles. “Además de fomentar el cuidado del planeta, quisimos demostrar la capacidad que tenemos de ‘reciclarnos’ después del terremoto, sacando, a través de la plástica, lo mejor de lo nuestro”, dice Alejandra Chellew, de La Sala. Un reflejo es la obra de Sánchez destruida por el sismo, y que debió rehacer a partir de los fragmentos. Edwards y Kaplún optaron por el ‘reciclaje humano’, con murales de papel y fotografías de mujeres que revirtieron situaciones adversas. Con pinturas, pigmentos y arenas, Francisca Valenzuela quiso rescatar la luz interna de las personas y Manena Naveillán recolectó diarios y afiches urbanos para dar cuenta de cómo son las comunicaciones en un mundo globalizado.

Los expositores:
Gonzalo Sánchez, Francisca Valenzuela,
Roberto Edwards, Mariana Kaplún y María Elena Naveillán.
El cónsul José Manuel Lira y Alejandra Chellew, de La Sala.
Viviana Araneda, de ProChile, y Juanita Mir.
Sebastián Edwards y Gina Ocqueteau.
Cristián Olave y Jacinta Arthur.
Eva Farber, León Farber y Mirta Priewer.
Magdalena Novoa y Juan Pablo Silva.
Alejandra Cox y Cecilia García-Huidobro.
Allan Barker, Barry Rosen y April Marie Smith.
Elisa Ibáñez y Alfonso Barroilhet.
Soledad García, Paula Palacios, Claudia Muñoz, Philippa Pain, de La Sala, y Sofía Beuchat.
Tomás Izquierdo, Soledad Aninat y José de Gregorio.
Nicole Buckel, María Elena Naveillán y Antonia Würth.
Blanca Bulnes e Ignacia Valdés.
Francisca Vergara, Pepa de la Fuente y Julio Vergara.
Alejandro Ergas.