CARAS

Firmar acuerdos prenupciales está de moda entre las parejas inglesas. Aunque está lejos de ser la idea más romántica, cada vez son más los británicos que consideran que la mejor garantía para un matrimonio feliz no es el famoso “Sí. Acepto”, sino la firma de un papel que establece normas y reglas claras en caso de separación. Algo así como: “Rompa en caso de emergencia”.

Según nos cuenta Sandra Davis, abogada de la firma Mishcon de Reya, los acuerdos prenupciales son el futuro de las relaciones amorosas, pues “ayudan a evitar el estrés en caso de ruptura y son una especie de seguro contra litigios costosos”.
Las leyes inglesas han empezado a reconocer la practicidad de esos documentos. Hace apenas unas semanas, la suprema corte reconoció el acuerdo que firmaron la millonaria Katrin Radmacher y su novio Nicolás Granatino, en el que ambos prometían que no buscarían quedarse con el dinero del otro si tuvieran que separarse. Nicolás rompió el acuerdo, aludiendo que fue injusto y peleó por obtener un rebanada generosa de los 160 millones de dólares que vale la fortuna de su ex compañera. No obstante, la Corte le dijo que no.
Por irónico que parezca, la aceptación de estos acuerdos comenzó a popularizarse en el 2008,  a partir del escandaloso y millonario divorcio de Paul McCartney. Como el ex Beatle no contaba con un acuerdo prenupcial, tuvo que pagarle a Heather Mills cerca de 40 millones de dólares.
Los ingleses tomaron nota. ¿Quiénes son los que deberían firmar contratos de este tipo? Hazel Wright, socio de la firma Cumberland Ellis, asegura que los acuerdos prenupciales no son sólo para gente rica. “Son adecuados para un rango muy amplio de personas, incluyendo a  los profesionales, jóvenes empresarios, aquellos que se están casando por segunda ocasión y cualquiera que desee controlar de los asuntos financieros”, dice.

En Estados Unidos, donde –según una investigación realizada en 2008 por el diario Chicago Sun- las cláusulas contemplan peticiones poco comunes, como el derecho de exigir exámenes regulares de droga y sanciones económicas por cada vez que la pareja sea infiel.
Como es fácil imaginar en Hollywood es donde se han firmado los acuerdos más escandalosos.  Se sabe, por ejemplo, que los actores Catherine Zeta Jones y Michael Douglas acordaron que ella recibiría un millón de dólares por cada año que pasaron juntos y que Denise Richards y Charlie Sheen negociaron una multa de 4 millones de dólares a pagar en caso de infidelidad.
Sea en Londres, Estados Unidos o cualquier otro lugar del mundo, la principal razón para firmar estos acuerdos es el  dinero y el miedo a que alguien se case por interés. Y ustedes, ¿se casarían por dinero?

Después de la odisea de los 33, el pozo acumulado del Loto es el tema obligado. ¡Y cómo no dejarse llevar por el sueño de los seis mil millones de pesos! “Ya a las 9 de la mañana, en las agencias había fila”, comentaba una chica en la oficina, mientras una amiga estaba indecisa sobre dónde comprar sus números, porque estaba tan segura de que se lo ganaría que no quería comprárselo al ‘viejo de la esquina’ porque me cae mal. Los canales de televisión, casi en cadena, entrevistaban a la gente en la calle, al gerente del Loto, los animadores contaban qué harían.

Anoche, como la mayoría de los chilenos, me acosté pensando en qué gastaría la plata. Son anhelos nada originales: una casa mejor, un auto más grande, los viajes y la inversión en algún negocio…(después del rescate pondría mi platita en cualquier empresa o ex empresa de SP). Lo más divertido es que sólo un puñado de personas en este país, entre las cuales no me incluyo, sabe dimensionar lo que significan ¡6 mil millones de pesos! A algunos nos cuesta incluso hasta escribir la cifra en números.

Según la ola de información mañanera, me parece haber escuchado que este es el sorteo número 20 en que el loto se acumula. ¿Hoy tendría que ser la vencida no? ¡Suerte a todos!… y aunque siempre dicen que soñar es gratis, en esta ocasión vale luca… eso sí con derecho a revancha y desquite…. No se trata de un sueño vulgar.

El 33, qué duda cabe, es el número de moda. No podía ser de otra forma, con esto de los mineros. Pero hay límites –o debería haberlos– con esta obsesión de encontrar la llave a los misterios del universo en el dichoso número.
Notas en matinales y noticiarios, preguntas a la gente en la calle, teorías al por mayor en la red. Todo gira en torno al 33. Numerología barata –como si hubiera de la otra, en todo caso– que busca darle un significado trascendental al acontecimiento. ¿33 mineros? Sí. ¿33 días de excavación? Pase. Pero la cantidad de caracteres del mensaje, el rescate el día 13-10-10 (13+10+10= ¡ohh, milagro!), los periodistas de 33 países, los 33 minutos en auto desde Copiapó a la mina…

Esta avalancha numerológica se entendería –en parte– si se restringiera a los medios. Mal que mal, han tenido que rellenar con el tema durante más de dos meses, cuando la única noticia que se tenía era muchas veces la cantidad de metros que avanzaba la excavación, y poco más. Ni hablar de las horas de transmisión ininterrumpida del rescate, con esos interminables minutos entre la salida de un minero y otro.
El problema es cuando el Presidente insiste en el tema una y otra vez –probablemente 33 veces, o algún número cuyos dígitos sumen 33–en sus discursos. Hay que reconocerle que ha agradecido a los rescatistas, felicitado a los mineros, al equipo técnico que hizo posible el rescate. En eso, bien. ¿Para qué insistir en la numerología?

Otra loca como tú o como yo

Malena Pichot es una chica como cualquier otra, como tú o como yo, salvo que ella  con gracia y sinceridad, registra sus vivencias cotidianas y las sube a Youtube. Rápidamente se convirtió en un fenómeno con más de 300.000 visitas y 60.000 personas la siguen en distintas redes sociales. Tal fue su éxito que MTV la fichó y transmitió sus historias.

Más conocida como “La Loca de Mierda”, esta veinteañera cuenta a la cámara sus experiencias cotidianas  y dudas existenciales como por qué es mala idea googlear al ex, o por qué los consejos que vienen en los protectores diarios debieran ser más profundos.

Con un sentido del humor envidiable hace una crónica visual donde se ríe de la locura femenina con una cámara doméstica en su departamento de Caballito, Buenos Aires. Acá la realidad no transcurre en casas-estudio, sino en edificios donde fallan las llaves del lavamanos y donde se escuchan toda clase de ruidos de sus vecinos.

Fanática de Jerry Seinfeld, Malena armó un show sobre la nada misma. Un buen día terminó con su pololo, se fue a vivir sola y se dio cuenta que en vez de dar pena, sus comportamientos daban risa. Y a modo de catarsis empezó a grabar estos capítulos de no más de siete minutos en que habla de todo lo que le puede pasar a una mujer. Desde querer dormir con un hombre sólo por el hecho de no sentir el lado frío de la cama o lo feo que puede ser que se escape un sonido de extraña reputación en la cama con el chico con el que estás saliendo hace poco, hasta la locura aguda por la que algunas mujeres pasamos en los días previos a la menstruación. “El ciclo menstrual nos determina, afirma y oficializa como locas de mierda”, asegura frente a la cámara.

Siempre supo que quería escribir y contar historias, pero nunca pensó hacerlo frente a una cámara, ni menos hacer un stand up, pero es con su propio espectáculo que llega a Chile este 21 de octubre al Teatro Oriente.

Sus amigas son sus musas y con gracia e ironía le habla a la cámara sin ningún filtro. A las que estamos del otro lado, no nos queda más que reír, porque todas llevamos una loca de mierda dentro, sólo que algunas la esconden más que otras.

Les dejo el primero para entender la génesis de todo, pero ojo no es apto para oídos delicados ni pieles sensibles.

No es difícil entenderse. Lo difícil es poner atención a lo que nos dicen. O más bien dejar de escuchar nuestro fuero interno, ese que habla mucho pero dice siempre “yo estoy bien, tu estás mal”. Pensé esto, era que no, mientras conversaba con  Pepa Valenzuela, autora de la notable columna que LUN pública los miércoles, titulada “Compradora Compulsiva”, a quien conocí por fin el 16 de septiembre pasado.

Avanzaba la tarde en Santiago y todo era ya pura fiesta. El tradicional smog capitalino olía a asado y por las calles los chilenos se apuraban con botellas y otros pertrechos, mientras de todas partes salía una música festiva. Comenzaba el bicentenario y con varios amigos estábamos en la terraza de un edificio de calle Huelén, con una vista privilegiada.
No se cómo se produjo una conversación de aquellas sobre las diferencias entre hombres y mujeres. Pepa y su amiga, la combativa y pertinaz Maca, básicamente se quejaban de nuestra naturaleza superficial y embustera. Una más indulgente que la otra, diría yo. Y sí, me pareció reconocer en su diatriba argumentos sólidos y contundentes, datos duros como evidencias forenses.

Ahí estábamos, viviseccionados y expuestos los primates machos, con nuestra falta de consideración, materialismo narcisista y una contumaz inmadurez. ¡Tenían razón, ya! ¿Y qué? ¿Desde cuándo tener razón simplemente basta?

Aunque en cualquier época del año un buen café siempre será bienvenido, la primavera invita a experimentar su aroma y sabor al aire libre, en una terraza o alguna mesa de una vereda ojalá lejos del bullicio urbano. Para los bebedores de café, se trata de un gusto familiar: si estás en otro país pides uno y es como volver a casa. Si lo tomas solo se transforma en tu cómplice, si esperas a alguien, taza en mano, nadie nota si te plantaron. Otra de sus ‘gracias’ es que es imparcial. Una invitación a tomar un café es neutra, puede significar una reunión de trabajo o una oportunidad para conocerse. Puede ser testigo del comienzo de una relación importante, como también de su fin.

El café es tu mejor amigo… ayuda a tener las manos ocupadas cuando estás nervioso, o para detenerlas  cuando quieres tocar algo que no te está permitido.  Es la excusa  perfecta para hacer una pausa en el trabajo o reunirse con un amigo a hablar de un problema terrible o de la nada misma. A veces tan sólo es el pretexto para mirar por más tiempo los ojos de un amor imposible y en una variante propia de nuestro país es usado para buscar cariño, comprensión y afecto, mirando largas piernas y escotes pronunciados.

Se nos viene un nuevo Dieciocho. Así, con mayúscula. Día nacional, Fiestas Patrias, cumpleaños de la nación, aniversario patrio. Dígale como quiera. Y sí, ya sé que no es novedad: gracias al Bicentenario –que no lo es realmente, pero eso es harina de otro costal– llevamos meses esperando esta fecha. Todas las marcas nos lo recuerdan, los políticos le sacan partido cada vez que pueden y algunos bancos, generosos ellos, nos ofrecen créditos para que –bien endeudados– podamos celebrar como corresponde. Todo por amor a la patria y orgullo por el Bicentenario.

Esta debe ser, por lejos, la semana menos productiva del año. Porque feriados y fines de semana largos hay muchos, pero las Fiestas Patrias van más allá. Claro, es una semana más corta. Cuatro días con suerte, tendiendo a tres y medio, porque no hay oficina que se resista al almuerzo dieciochero del día jueves. Ése que, de tan comido, regado y conversado, hace imposible trabajar en la tarde, obligando al jefe a dispensar a los abnegados trabajadores, que entre aplausos y gritos se retirarán a sus casas.
Entre el lunes y el miércoles, la pega debería funcionar normalmente. Pero no. No funciona. Porque con guirnaldas de colores, banderas, música folclórica y organización de las celebraciones, nadie tiene cabeza para trabajar. Menos todavía si le sumamos el aroma ambiental, porque definitivamente con el olor a empanadas propio de estos días, o peor, con el asado del vecino entrando directamente por la ventana hasta nuestro escritorio, no se puede rendir.
¿Qué queda, entonces? ¿Esperar que pase la semana, que las celebraciones terminen y volver al trabajo normal? No nos engañemos: la próxima semana también es corta, y buena parte de los días “laborales” tendrán que ser destinados a comentar las celebraciones de estos días y a recuperarse, física y psicológicamente, de los estragos causados por los excesos.
Entonces, sólo queda disfrutar. Pasarlo bien, compartir con la familia, con los compañeros de trabajo, con el vecino y el amigo. Lo que siempre queremos hacer, pero para lo que nunca tenemos tiempo. Ni permiso. Porque en estas fechas, todos tenemos ganas de celebrar, jefes incluidos. Ya tendremos tiempo para producir. Que los índices económicos esperen, mientras trabajamos para mejorar los de felicidad.

A menos de dos cuadras de la plaza de Armas está la Casa Colorada, una construcción colonial que data de 1796, propiedad en ese entonces de Don Mateo de Toro y Zambrano. Actualmente es monumento histórico y alberga al Museo de Santiago.  Al cruzar el patio interior, nos encontramos con un oasis: el restorán Ambrosía. Escondido del mundo exterior, permite desconectarse por un rato de las multitudes que transitan al mediodía y de las molestas bocinas de los autos. Ideal para un almuerzo de negocios novedoso, celebrar un estupendo cumpleaños o ir por un café con postre a media tarde.

Es el emprendimiento de la familia Bazán Bañados. Todos trabajan ahí. La chef es Carolina Bazán, quien con un estilo ecléctico combina platos peruanos, como un fresco cebiche de reineta con zapallo caramelizado, con creaciones propias. También hay carnes, como el sabroso el strogonoff de filete sobre pappardelle y el ciervo sobre puré rústico y espárragos.

Otros destacados son el risotto de calamares y el oil fish, muy bien preparado, en su punto. La nota dulce la puso un cheesecake, buenísimo (elogiado por gringos) y un tiramisú con mascarpone original. Estas mezclas hacen de la acotada carta una excelente opción en la oferta del centro de Santiago. Carolina, creció viendo a su madre preparar platos para agasajar a los convidados de su padre diplomático y decidió tomarse la gastronomía más en serio. Estudió y se fue a trabajar con la prestigiosa banquetera peruana Marisa Guiulfo de la cual aprendió muchos de sus secretos. Ahora los pone en práctica en el salón, en matrimonios y eventos que aumentan día a día.

También están asesorados por el buen gusto de su hermana diseñadora y el atento ojo de su madre. Alvaro Bazán, el padre, mira con orgullo la labor de su familia. Cuenta entre bromas que él es la mano de obra más barata del lugar, injusto porque es él quien le da calidez al restorán. El servicio es muy bueno y se ha convertido en un sello. La mayoría del personal está casi desde la inauguración por eso le imprimen cariño.

Ambrosía viene del griego y se traduce como manjar de los dioses. Me pregunto si los dioses visitarán este lugar de vez en cuando. Como sea, dar una vuelta por acá, es una buena forma de sentirse adorado.

*Ambrosía cuenta con sector fumadores y no fumadores. Dirección es Merced 838 entrando por el museo de la Casa Colorada.

Que la sociedad es cada vez más individualista no es nuevo. Está lleno de teorías –y lo peor, de teóricos– que hablan sobre eso. Según ellos, vivimos encerrados en nosotros mismos, en una competencia permanente con los demás, preocupados sólo de nuestro beneficio, necesidades y deseos. El resto poco importa, salvo que nos ayuden de alguna manera a lograr nuestras metas.
Pero esta visión, compartida por muchos y refutada por otros, va mucho más allá de las hipótesis… lamentablemente se concreta en hechos. Todos los días nos cruzamos con demostraciones empíricas del individualismo.
El otro día fui al supermercado. Cuando llegaba al final del doloroso proceso que es para mí comprar, fui por el pan. Ahí estaba una señora, eligiendo las marraquetas. Las apretaba concienzuda y enérgicamente… una a una. Como no quedaban muchas, en pocos segundos las tenía todas manoseadas. ¿Mala educación? ¿Falta de conciencia sanitaria? Sí, pero había algo más. A la señora –confieso no me referí a ella en tan buenos términos en ese minuto– le daba lo mismo el resto. Quería asegurarse de que SUS marraquetas fueran las mejores y si para eso tenía que toquetearlas, lo haría. Y lo hizo. Individualismo puro. Cuando lo comenté en Twitter (@elquenoaporta), nadie lo vio en esos términos. Parece que ya está incorporado en nuestro funcionamiento.
En el metro sucede algo similar. El pasajero sube corriendo, ocupa uno de los cada día más escasos asientos y se “duerme”, como si Tony Kamo le hubiese chasqueado los dedos. Lo peor es que justo cuando el tren se detiene en la estación en la que el mal educado tiene que bajarse… se despierta, con rapidez milagrosa. Se baja, pasando por el lado de embarazadas, mujeres con niños en brazos, ancianos de pie, que esperaban desde hace rato que alguien les cediera el asiento. Pero no, no es mala educación. O no sólo eso. Al tipo –muchas veces joven, perfectamente capaz de hacer el viaje sobre sus piernas– le da lo mismo si otras personas necesitan el asiento. Lo que le importa es irse sentado, cómodo, descansando.
Y así hay mil ejemplos: el que se adelanta en la fila. El que se estaciona en los lugares para discapacitados o embarazadas. El que tiene el ojo clínico para elegir el canapé más grande de la bandeja. Seguro usted conoce otros. Personas que viven por y para ellas mismas, para las que los demás no existen. Individualistas. Evite ser uno de ellos.

No soy de lo más deportista… más bien voy un par de semanas al gimnasio y abandono antes de ver resultados. Pero crecí escuchando que el ejercicio le entrega a los niños herramientas invaluables como disciplina, compañerismo y hábitos saludables. Por lo mismo, me empeñé en que mi hijo practicara algú deporte. Como no es muy sociable fútbol, rugby y básquetbol fueron intentos fallidos. No quería nada con deportes grupales.

Fue entonces cuando llegamos a la natación. Lo inscribí en la YMCA, que es lo más básico de lo básico acá en Estados Unidos, y lo metí en clases grupales. Partió en el nivel básico y avanzó rápidamente hasta que el profesor le dio la posibilidad de probar en el equipo de natación. Lo hizo y quedó.
Fue en ese minuto cuando comprendí por qué los gringos son campeones del mundo. Mi hijo acababa de cumplir 10 años, recién estaba aprendiendo a nadar y de un minuto a otro tenía entrenamiento ¡¡cuatro veces a la semana!! Tal cual, nos esclavizamos de lunes a jueves entre 6 y 7 de la tarde para ver cómo le sacan el jugo a un grupo de niños que no supera los 12 años.
Y no sólo eso. Una vez al mes tienen competencias (de más está decir que la semana previa a un torneo entrenan todos los días), donde las carreras no son organizadas por edades, sino por tiempos, lo que permite que cada niño se mida con otros que tienen su mismo nivel. Una gran idea para evitar la frustración…
Todas las dudas que tenía mi hijo, entre el agua y quedarse viendo televisión se esfumaron en el momento en que ganó su primera carrera: 100 metros espalda. Ahora sólo quiere nadar, entrenar y mejorar sus tiempos. Una verdadera lección de cómo motivar el espíritu deportivo.
Ahora entiendo cuando hablan que Michael Phelps empezó en la piscina de la YMCA, no me cabe duda de la fábrica de campeones que hay este país. Es cierto, hay infraestructura, pero la cosa no pasa por ahí; piscinas temperadas existen en todos lados, lo importante es tener gente capacitada, entrenamientos adecuados y pequeñas estrategias para motivar a los niños.
Pequeños pasos que pueden formar grandes deportistas. O por lo menos amantes del deporte.